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Aimé Césaire

Des Crocs

Il n’est poudre de pigment
 
ni myrrhe
 
odeur pensive ni délectation
 
mais fleur de sang à fleur de peau
 
carte de sang carte du sang
 
à vif à sueur à peau
 
ni arbre coupé à blanc estoc
 
mais sang qui monte dans l’arbre de chair
 
à crans à crimes
 
Rien de remis à pic le long des pierres
 
à pic le long des os du poids du cuivre des fers des cœurs venins caravaniers de la morsure au tiède fil des crocs
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