Normal
La normalidad es industria
Códigos fríos tildando mazmorras,
Listas, títulos, nombres.
No, no somos productos en serie,
La normalidad es industria,
El ser de piel es el canto del bosque,
El que se pierde a si mismo buscando,
Y caza al tiempo, y muerde a la muerte, y adapta,
Engullendo colores, como serpiente—
Arrastrando la carne.
Lo vivo es el Sol en el Viento,
La húmeda tierra que ablanda la comezón de pisar,
Frío el miedo, ululato nocturno—que pasa—
A la brisa nativa de lima en la mañana rociada,
Vivo el hambre del pulso por una mirada,
Respiro los días de renunciar a la muerte.
¡Oh joven meseta! fruta fresca, jugosa de tierra y agua deshuesada,
Mi mundo escribiendo instrucciones para zampar tu tierra,
y así se piensa que a palabras se doman las bestias,
¡Madre de piedra! tu licor nos ha alucinado.
