C’est la plume de sang .. de Sunday .
C’est les mots .. qui nous brisent de l intérieur .
Les épreuves .. que j avais traversées .
J avais déjà franchis les obstacles .
Les cicatrices jamais fermées .
C’est le temps des compromis .
L homme vieillit .. mais il ne changera jamais .
C’est le plaisir de se faire enculé .
De sucer quelques bites coquines .
La colère avait changée de camp .
Comme le décor et les paysages .
Les défis .. que j avais supportés .
Les moments difficiles sur les chantiers .
Entre le verglas, la pluie .. j avançais encore .
Ici .. je fais quoi dans cette galère .
Le type est venu gangrèner la Cité .
Le ciel s était assombri sur la contrée .
Des phrases acides sur les oreillers .
C’est la plume de sang ..
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Le plaisir du poète c est de se faire baisé .