Maceta vieja de un color opaco dentro de su vientre. La mata emerge poco a poco, día tras día, dolor tras dolor. La planta bermellón crece y se confunde con la sangre, moviéndose libremente y corre, corre sin prisa pero sin pausa a lugares donde solo la imaginación de esos libros antiguos pueden describir. Lo más profundo del alma lanza un grito ahogado en pena, y entre llantos y jadeos recuerdan los días mejores, momentos donde los sueños se veían coloridos y cercanos, donde las sonrisas eran tantas que hacían pensar que eran más que suficientes y pareciera que el sol jamás se escondería penoso ante las insinuaciones del tiempo...
Ahora los días parecen más lentos y toman un gris sin alma,  sabor metálico, un gris que solo inspira a entrecerrar los ojos.