Scalp
Il est minuit
les sorciers ne sont pas encore venus
les montagnes n’ont pas fondu
ai-je assez dit à la terre
de ne pas s’installer par crainte de l’insolation ?
Me serrerai-je la gorge avec une corde faite du lierre de
mes murmures ?
poissons cueilleuses de l’eau et son réceptacle
c’est par-dessus vos têtes que je parle
comme les étoiles dans la bave du miel de ses mauvais
rêves et la terre elle a enfanté sous nous
C’est vrai que j’ai laissé mes ongles en pleine chair de cyclone parmi le fracas des hannetons gros et jusqu’à faire jaillir le jaune neuf d’un sperme me jetant sous son ventre pour
mesurer mon rut
Maintenant par le sang dur du viol entre deux criminels je sais l’heure celui qui meurt
celui qui s’en va
Mais un mais moi
enserré dans la touffe qui m’endort
et par la grâce des chiens
sous le vent innocent et déplisseur des lianes
héros de chasse casqué d’un oiseau d’or
