Tout près du lac filtre une source… Entre deux pierres, dans un coin ; Allègrement l’eau prend sa course Comme pour s’en aller bien loin. Elle murmure : Oh ! quelle joie !

Carnaval. Venise pour le bal s’habille. De paillettes tout étoilé, Scintille, fourmille et babille Le carnaval bariolé.

Je vis cloîtré dans mon âme profon… Sans rien d’humain, sans amour, sa… Seul comme un dieu, n’ayant d’égau… Que mes aïeux sous la tombe endorm… Hélas ! grandeur veut dire solitud…

Les marronniers de la terrasse Vont bientôt fleurir, à Saint-Jea… La villa d’où la vue embrasse Tant de monts bleus coiffés d’arge… La feuille, hier encor pliée

À travers les soupirs, les plainte… Poursuivons jusqu’au bout la funèb… De ses détours maudits. Notre guide n’est pas Virgile le… La Béatrix vers nous ne penche pa…

Taisez-vous, ô mon cœur ! Taisez-… Et n’allez plus chercher de querel… Le néant vous appelle et l’oubli v… Mon cœur, ne battez plus, puisque… Mon âme, repliez le reste de vos a…

Lorsque l’on est monté jusqu’au ni… Et que l’on voit, sous soi, les pl… Se fondre et s’effacer au flanc de… Et, comme un lac, bleuir tout au f… On s’aperçoit enfin qu’on grimpera…

J’étais monté plus haut que l’aigl… Sous mes pieds s’étendait un vaste… Cerclé d’un double azur par le cie… Et les crânes pelés des montagnes… En foule jaillissaient des profond…

La mort est multiforme, elle chang… Et d’habit plus souvent qu’une act… Elle sait se farder, Et ce n’est pas toujours cette mai… Qui vous montre les dents et vous…

À Burgos, dans un coin de l’église… Un tableau me surprit par son effe… Un ange, pâle et fier, d’un ciel f… À sainte Casilda portant la palme… Pour l’œuvre des bourreaux la vier…

On admire les fleurs de serre Qui loin de leur soleil natal, Comme des joyaux mis sous verre, Brillent sous un ciel de cristal. Sans que les brises les effleurent

Connaissez-vous dans le parc de V… Une Naïade, œil vert et sein gonf… La belle habite un château de roca… D’ordre toscan et tout vermiculé. Sur les coraux et sur les madrépor…

Le squelette était invisible, Au temps heureux de l’Art païen ; L’homme, sous la forme sensible, Content du beau, ne cherchait rien… Pas de cadavre sous la tombe,

Or çà, la belle fille, Ouvrez cette mantille ! C’est trop de cruauté ; Faites-nous cette joie Que pleinement on voie