Llover sobre mojado
Despierto en una erótica caricia
y sin amanecer me estoy quemando.
Ruego que antes del fin de la delicia
la luz me diga quién estoy amando.
Hago un café romántico o barroco,
recobro mi cabeza en agua fría,
y en el espejo veo el viejo loco
que cada día piensa que es su día,
que es su día.
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Leo que hubo masacre y recompensa
que retocan la muerte, el egoísmo.
Reviso pues la fecha de la prensa
(me pareció que ayer decía lo mismo).
Me entrego preocupado a la lectura
del diario acontecer de nuestra trama
y sé, por la sección de la cultura,
que el pasado conquista nueva fama,
nueva fama.
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Salgo y pregunto por un viejo amigo
de aquellos tiempos duramente humanos,
pero nos lo ha podrido el enemigo;
degollaron su alma en nuestras manos.
Absurdo suponer que el paraíso
es solo la igualdad las buenas leyes.
El sueño se hace a mano y sin permiso
arando el porvenir con viejos bueyes,
viejos bueyes
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Un obrero me ve, me llama artista,
noblemente me suma su estatura
y por esa bondad mi corta vista
se alarga como sueño que madura.
Y así termina el día que relato
con un batir de ala en las cenizas.
Mañana volverá con nuevo impacto
el sol que me evapora y me da prisa,
me da prisa
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
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