Paul-Jean Toulet

Nous jetâmes l’ancre, Madame

Contrerime XLVII.
 
 
Nous jetâmes l’ancre, Madame,
    Devant l’île Bourbon
A l’heure où la nuit sent si bon
    Qu’elle vous troublait l’âme.
 
(Ô monts, ô barques balancées
    Sur la lueur des eaux,
Lointains appels, plaintes d’oiseaux
    Étrangement lancées.)
 
... Au retour, je vous vis descendre
    L’écumeux barachois,
Dans les bras d’un nègre de choix :
    Virgile, ou Alexandre.

Les contrerimes (1921)

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