Amor, se tu se’ dio, non puo’ ciò che tu vuoi? Deh fa’ per me, se puoi, quel ch’i’ fare’ per te, s’Amor fuss’io. Sconviensi al gran desio

Ben mi dove’ con sì felice sorte, mentre che Febo il poggio tutto ardea, levar da terra, allor quand’io potea, con le suo penne, e far dolce la morte. Or m’è sparito; e se ’l fuggir men forte

—Se qui cent’anni t’han tolto due ore, un lustro è forza che l’etterno inganni. —No: che ’n un giorno è vissuto cent’ann… colui che ’n quello il tutto impara e mu…

S’a tuo nome ho concetto alcuno immago, non è senza del par seco la morte, onde l’arte e l’ingegno si dilegua. Ma se, quel c’alcun crede, i’ pur m’appa… che si ritorni a viver, a tal sorte

Perc’all’alta mie speme è breve e corta, donna, tuo fé, se con san occhio il vegg… goderò per non peggio quante di fuor con gli occhi ne prometti… ché dove è pietà morta,

Amor non già, ma gli occhi mei son quegl… che ne’ tuo soli e begli e vita e morte intera trovato hanno. Tante meno m’offende e preme ’l danno, più mi distrugge e cuoce;

Nel mie ’rdente desio, coste’ pur mi trastulla, di fuor pietosa e nel cor aspra e fera. Amor, non tel diss’io, ch’e’ no’ ne sare’ nulla

Perché Febo non torce e non distende d’intorn’ a questo globo freddo e molle le braccia sua lucenti, el vulgo volle notte chiamar quel sol che non comprende… E tant’è debol, che s’alcun accende

Molti anni fassi qual felice, in una brevissima ora si lamenta e dole; o per famosa o per antica prole altri s’inlustra, e ’n un momento imbrun… Cosa mobil non è che sotto el sole

La vita del mie amor non è ’l cor mio, c’amor di quel ch’i’ t’amo è senza core; dov’è cosa mortal, piena d’errore, esser non può già ma’, nè pensier rio. Amor nel dipartir l’alma da Dio

Quante più par che ’l mie mal maggior se… se col viso vel mostro, più par s’aggiunga al vostro bellezza, tal che ’l duol dolce diventa. Ben fa chi mi tormenta,

El ciglio col color non fere el volto col suo contrar, che l’occhio non ha pen… da l’uno all’altro stremo ov’egli è volt… L’occhio, che sotto intorno adagio mena, picciola parte di gran palla scuopre,

S’i’ vivo più di chi più m’arde e cuoce, quante più legne o vento il foco accende… tanto più chi m’uccide mi difende, e più mi giova dove più mi nuoce.

Mentre c’alla beltà ch’i’ vidi in prima appresso l’alma, che per gli occhi vede, l’immagin dentro cresce, e quella cede quasi vilmente e senza alcuna stima. Amor, c’adopra ogni suo ingegno e lima,

Se da’ prim’anni aperto un lento e poco ardor distrugge in breve un verde core, che farà, chiuso po’ da l’ultim’ore, d’un più volte arso un insaziabil foco? Se ’l corso di più tempo dà men loco