Mirala! ¡Es negra! ¡Es torva! Su treme… Hambre la azuza. Son sus dientes hoces; Antro su fauce; secadores vientos Sus hálitos; su paso, ola que traga Huertos y selvas; sus manjares, hombres.

¡Cielo, mi amor!—en vano sobre el libro La vista fijo y la atención reclamo: Tu luz enciendo, con tus rayos vibro, ¡Y expulsado de ti, perdón te clamo! Si te merezco ¡oh padre! si te adoro

Homagno sin ventura La hirsuta y retostada cabellera Con sus pálidas manos se mesaba. “Máscara soy, mentira soy, decía; Estas carnes y formas, estas barbas

Una copa con alas ¿quién la ha visto Antes que yo? Yo ayer la ví. Subía Con lenta majestad, como quien vierte Oleo sagrado; y a sus dilces bordes Mis regalados labios apretaba.

Vino el médico amarillo A darme su medicina, Con una mano cetrina Y la otra mano al bolsillo: ¡Yo tengo allá en un rincón

Como nacen las palmas en la arena Y la rosa en la orilla al mar salobre, Así de mi dolor mis versos surgen Convulsos, encendidos, perfumados. Tal en los mares sobre el agua verde,

Hala, hala ¡Da vueltas a la noria, arrastra el ala! Rosa que alegra el aire al sol que asoma De aires te deja ¡estúpida conseja! Y ven en la olla negra a echar tu aroma.

En un país muy extraño vivió hace mucho tiempo un campesino que tenía tres hijos: Pedro, Pablo y Juancito. Pedro era gordo y grande, de cara colorada, y de pocas entendederas; Pablo era...

En el alféizar calado De la ventana moruna, Pálido como la luna, Medita un enamorado. Pálida, en su canapé

¿Del tirano? Del tirano di todo, ¡di más!; y clava con furia de mano esclava sobre su oprobio al tirano. ¿Del error? Pues del error