Una ensenada sólo vista en postales una región perpleja del recuerdo una fruta escasísima y sabrosa un suburbio que ya no se frecuenta una paloma absorta en los pretiles

Si cuarenta mil niños sucumben diariamen… en el purgatorio del hambre y de la sed si la tortura de los pobres cuerpos envilece una a una a las almas y si el poder se ufana de sus cuarentena…

Esa pared me inhibe lentamente piedra a piedra me agravia ya que no tengo tiempo de bajar hasta el… y escuchar su siniestra horadante alegrí… ya que no tengo tiempo de acumular nosta…

Todo está lejos pero es un modo de decir en realidad no tengo patrón universal para medir cercanos y remotos los bienaventurados se escabullen

¿Dónde está mi país? ¿junto al río o al borde de la noche? ¿en un pasado del que no hay que hablar… ¿dónde? ¿en la desolación de la memoria?

En aquel otro exilio me sentí extranjero hasta que llegó la manifestación y me vi caminando

Desde el octavo piso de mi tercer exilio veo el mar excesivo que me prestan mercado viejo al norte donde el querosén se llama luz brillante y al oeste otro mercado el nuevo adonde llegan

Cuando Adán el primero agobiado por Eva y por la soledad inventó cautelosamente a dios no tenía la menor idea de en qué túnel de niebla había metido

Quiero aclarar que este testamento no es el corriente colofón de vida más bien se trata de un legado frágil vigente sólo hacia el final de un día digamos pues que lego para el jueves

La nación es una manzana una roja invitante manzana y no sabemos quién la moderá la nación es una corneta una ronca gastada corneta