Quién hubiera dicho que estos poemas de otros iban a ser míos después de todo hay hombres que no fui

No puede ser. Esta ciudad es de mentira. No puede ser que las palmeras se doblen a acariciar la crin de los caballos y los ojos de las putas sean tiernos

Cuando me canse de escuchar llantos de niños en la brisa cuando me canse de mirar pueblos que apenas son ceniza me iré con lluvias estrelladas

Hay almohadas de pluma hay almohadas de siesta de lana de vientre de muerte

No llueve hace ya meses que no llueve los pastizales y los bosques arden cuando los roza el fósforo del sol también los corazones están secos

Como un eco de trueno se oscurece la noche, la lluvia en celo provoca al horizonte. El diluvio piadoso

Huelo en pleno descanso la axila de los… el mar espejo neutro no interfiere imagino el espacio de la última cena con un insoportable olor a judas gusto del alcaucil y de los tropos

Nadie sabe en qué noche de octubre solit… de fatigados duendes que ya no ocurren, puede inmolarse la perdida infancia junto a recuerdos que se están haciendo. Qué sorpresa sufrirse una vez desolado,