#SigloXX #SigloXXI #Uruguayos #1979 #Cotidianas
Quedan las cáscaras de vida la solidaridad de las columnas las pausas del escombro el pavoroso cielo gris la tierra exasperada
#1989 #DespistesYFranquezas
Si cada hora viene con su muerte si el tiempo es una cueva de ladrones los aires ya no son los buenos aires la vida es nada más que un blanco móvil usted preguntará por qué cantamos
#1979 #Cotidianas
Palpen la espiga el cáliz el estambre la huella dibujada por la tierra busquen el cuerpo amado entre los cuerpo… el que no es miren en qué baldosa de la historia
#1984 #Geografías
¿Por qué estás en la noche agazapado? ¿contra quién? ¿por qué sos una ausencia tan endeble? ¿por qué estás desvelado y el silencio te encrespa?
#1986 #PreguntasAlAzar
Hay almohadas de pluma hay almohadas de siesta de lana de vientre de muerte
#1965 #PróximoPrójimo
Sé que el muro es el muro y que el cielo no es cielo sé que me olvido y oigo cómo tañe el olvido sin embargo no puedo
Allá abajo la tierra sobrevive se apagan los mejores alguien crece en el odio o se funde y confunde en los amores desde arriba la suerte es una espuma
Oiga, che—me dijo Medardo Robles, a eso de las dos de la madrugada, en el Café y Bar La Redoblona, mientras empinaba despacito su quinto o sexto espinillar—, ¿por qué no escribe un cuen...
Este paisaje es casi una mujer si se mira con buena voluntad figura un matorral o cabeza en desorden dos suaves promontorios que son sus pech… hay la verde hondonada con su ombligo de…
Durante muchos años y tantísimos versos el paisaje no estuvo en mis poemas vaya a saber
#1988 #VientosDelExilio
Por fin un crítico sagaz reveló (ya sabía yo que iban a descubrirlo) que en mis cuentos soy parcial y tangencialmente me exhorta a que asuma la neutralidad
Aquella esperanza que cabía en un dedal, aquella alta vereda junto al barro, aquel ir y venir del sueño, aquel horóscopo de un larguísimo viaje y el larguísimo viaje con adioses y gent…
#1981 #PoemasDeLaOficina
Los abruptos pueden ser violentos tozudos y hasta sectarios pero los
Las modas pasan, los escombros quedan. * De todos los ismos sólo queda el abismo. * Los parricidas son huérfanos precoces.
El dolor es una desértica provincia donde no cabe nadie más una parcela
#1967 #ARasDeSueño