Son incontables jueves de babel y galeras de berrinches con sorna de gritos en el cielo de orden y de caos

Lo dijeron y lo repitieron esclarecidos portavoces de Algo: «Se acabó la escritura. La literatura está condenada a morir. De ahora en adelante sólo existirá la Cultura del Ruido y de la...

El 21 de noviembre de 1975, Buenos Aires empezó siendo una mañana fría, soleada, menos húmeda que de costumbre. Como todos los viernes, las calles del centro eran desde temprano u...

Bueno zelmar pasaron nueve años y las bisagras del país se quejan rechinan dulcemente nadie va a preguntar

En este instante el mundo es apenas un vitral confuso los colores se invaden unos a otros y las fronteras entre cosa y cosa entre tierra y cielo

Hay ciudades que son capitales de gloria y otras que son ciudadelas del asco hay ciudades que son capitales de audaci… y otras que apenas son escombreras del m… pero aun sin llegar a esos extremos

Jefe usté está aburrido aburrido de veras hace veintiocho años que sabe sus asientos,

A las diez de la mañana el Jefe de Redacción lo había llamado a su despacho y él captó de inmediato que el gesto era severo. Gilardi, voy a encargarle una nota importante, espero que no...

Desde que, en mi lejana adolescencia, me enfrenté a El amor, las mujeres y la muerte, por entonces el libro más popular del filósofo alemán Arthur Schopenhauer (1788-1860), entré en con...