Noviembre en su Piel
Nació del aire frío,
como secreto entre las hojas,
como alba que no alardea
pero tiñe de luz las sombras.
Su dulzura no es grito,
es el roce del agua en la piedra,
la brisa que apenas toca
pero deja en la piel su huella.
Su blancura no es nieve,
es un reflejo,
un temblor de luna,
un lirio que no sabe
que la noche lo envidia.
Mira como quien dibuja el mundo
con un pestañeo,
como si el viento le confiara
verdades que nadie escucha.
Y camina,
sin alterar la quietud de la tarde,
sin más ruido que el de su sombra
bailando callada entre las luces de noviembre.
