Antes que el sueño (o el terror) tejiera mitologías y cosmogonías, antes que el tiempo se acuñara en días, el mar, el siempre mar, ya estaba y era. ¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel viole…

A veces me pregunto qué razones Me mueven a estudiar sin esperanza De precisión, mientras mi noche avanza La lengua de los ásperos sajones. Gastada por los años la memoria

Esta novela, más o menos teosófica —El ángel de la ventana occidental—, no es tan bella como su título. A su autor, Gustav Meyrink, lo hizo famoso la novela fantástica El Golem, libro e...

Fuera de Emma Zunz (cuyo argumento espléndido, tan superior a su ejecución temerosa, me fue dado por Cecilia Ingenieros) y de la Historia del guerrero y de la cautiva que se pr...

Una espada, una espada de hierro forjado en el frío… una espada con runas que nadie podrá desoír ni descifrar del… Una espada que los poetas

De las generaciones de las rosas que en el fondo del tiempo se han perdid… quiero que una se salve del olvido, una sin marca o signo entre las cosas que fueron. El destino me depara

Tarde como de Juicio Final. La calle es como una herida abierta en e… Yo no sé si fue un Ángel o un ocaso la c… Insistente, como una pesadilla, carga so… Al horizonte un alambrado le duele.

Lo han despojado del diverso mundo, de los rostros, que son lo que eran ante… De las cercanas calles, hoy distantes, y del cóncavo azul, ayer profundo. De los libros le queda lo que deja

Cuando los relojes de la media noche pro… un tiempo generoso, iré más lejos que los bogavantes de Ulis… a la región del sueño, inaccesible a la memoria humana.

Dóciles medias los halagan de día y zapatos de cuero claveteados los fortifican, pero los dedos de mi pie no quieren saberlo. No les interesa otra cosa que emitir uñas: láminas córneas,...

Torne en mi voz la métrica del persa a recordar que el tiempo es la diversa trama de sueños ávidos que somos y que el secreto Soñador dispersa. Torne a afirmar que el fuego es la ceniz…

Temí que el porvenir (que ya declina) sería un profundo corredor de espejos indistintos, ociosos y menguantes, una repetición de vanidades, y en la penumbra que precede al sueño